Est�s en el punto m�s oscuro del bosque, no hay sendero.
S�lo hojas que responden con un crujido a tus pisadas sin rumbo.
En el fondo (tuyo, del boscaje) un anhelo palpita.
Es la floresta universal en la noche eterna, crecen todos los �rboles y la conciencia de lo que fueron o ser�n:
el primer le�o que vomitara fuego,
la flecha que tomara vida para su propia vida,
el cedro solitario,
la sombra bajo la que se iluminara Buda,
el tronco que ofreciera su madero para la cruz,
el m�stico de diez esferas con abismo al centro,
el rojizo a hojas de maple,
el que consolara el llanto de la derrota,
el moldeado a manos de barro,
la secoya vieja miles de a�os,
la fe del mostazo,
el �rbol que es casa,
silla,
cuna,
este papel,
estas letras.
Una espada de madera viva te sale a cada paso y t� hace meses que rondas la espesura.
Te sorprende la doceava luna con el anhelo crecido grande bajo tu pecho.
A lo lejos hay luci�rnagas, parece el final del bosque, es su centro.
Est� el �rbol del mundo, de este mundo:
El �rbol iluminado que cumple tus deseos.
Edm�e Pardo
ficticia.com
6:25 p.m. - 2004-01-28
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